Никогда не пылала особенной любовью к осени. Печальное время, когда постепенно все теряешь: краски, тепло, солнце и радость. Месяц, а то и две недели прощального калейдоскопа - и вокруг серо, уныло, мокро и противно.
То ли дело весна... но в другой раз о весне! Я вот что хотела сказать:

Только не эта осень!
Не уверена, что моё отношение к поре года изменится в целом, но эта осень - она особенная.
Она заставляет вспомнить стихотворение более чем столетней давности:

x x x
То пятое время года,
Только его славословь.
Дыши последней свободой,
Оттого, что это — любовь.
Высоко небо взлетело,
Легки очертанья вещей,
И уже не празднует тело
Годовщину грусти своей.

1913

А вообще - это странное состояние, когда открываешь книгу любимого поэта, чьи слова сопровождали тебя пол жизни, в которых находил понимание и отражение собственных мыслей и чувств - и не находишь ничего, что полностью соответствовало бы им сейчас. В книге все слишком... печально.

Удивительно.

П.С. Хорошие сны сбываются тоже. Даже если нет оснований им верить.